Авиль Гордовски. Стихи меня не кормят...

* * *

Без сахара, как Орбит,

стихи меня не кормят

сегодня, хоть убейся.

Что делать, мракобесия

дурные дни пройдут, в том

железно я уверен,

и станут поп-продуктом,

разлетевшись веером,

как здравствуйте, прошу вас,

пожалуйста, спасибо

и прочее – брошюры с

моим товаром, ибо:

невеста, начитавшись,

в постели безрассудна,

жених – как автор ваш – из

тех, что чушь несут, но

надёжный, как с квартирой,

как я тебя люблю – и

вот это конвертируй

в рубли и поцелуи.

* * *

Лауреат никаких премий.
Пишет под псевдонимом.
Пока тишина – ни прений,
ни похвалы. Как минимум,
склонность есть, всё забросив,
сбежать к романам и притчам.
Хочет писать как Иосиф.
Вероятно, вторичен.

* * *

Если здесь 

не удастся 

добиться успехов,
я хочу 

провести

свою жизнь, 

уехав 
от соотечественников, которых клинит,
и жить 

с тишайшей 

из моих половинок
там, 
где десять месяцев в году климат
не вызывает на поединок,

где цены

в баре или в магазине 

адекватны

уровню доходов,

где

по красной ветке –

или синей –

автобусы и лодки Hop On Hop Off.

* * *

Не знаю, понятно это будет вам или не

понятно, но придя домой, заметить, чьи

у двери туфли – это больше, чем фамильные

сокровища всех вместе взятых Медичи.

Раньше я думал, 

любить –

значит ахать и охать,
ванильные сопли
а-ля «больше жизни дорог».
На деле 
любить – это просто 
гулять под локоть,
а дома –

салат из рукколы и помидорок.