Константин Комаров. Футбол на зимнем безлюбии (Стихи из коллективной подборки «Зеркальные осколки баскетбола»)

Зима змеится, а земля гола, 
и мёрзнут ноги, и осипло горло. 
С тобой мы доиграли до гола, 
хоть правильнее говорить – «до гола». 

Не зли меня. Подумай о простом, 
о том, о чём тебя никто не спросит. 
Бог бьёт помимо нас «сухим листом», 
свисток судьи заканчивает осень. 

Пуста штрафная, во вратарской грусть, 
шампанское уносят в раздевалку… 
Ты прикрывала сердце, а не грудь, 
когда тогда боялась раздеваться. 

Пора уж посмотреть в глаза ребят, 
которым проиграл я так убого. 
Я не любил футбол сильней тебя, 
но вряд ли ты ушла из-за футбола. 

Ведь ты не зверь, бегущий на ловца, 
скорей ловец, зовущий зверя – ау – 
ты та, кто может превратить офсайд 
в один сплошной и беспросветный аут. 

А мне российский снег в лицо плюёт, 
лежу, как мяч – катайте да пинайте – 
и вспоминаю вылет из плей-офф 
и проигрыш по серии пенальти. 

Пойти бы к тренеру, но там уже и.о., 
он будет и обласкан и оставлен, 
но может быть, его сместят иль он, 
не дожидаясь, сам подаст в отставку. 

Мне снится матч. Я слеп и нем и глух. 
Я только мяч возьму с собой в могилу, 
но воспитать в себе командный дух – 
прости, родная, мне уж не под силу. 

Всё холоднее. И звенит плафон. 
Я понимаю разумом нездешним, 
что не пора ещё идти на фол 
последней безнадёжнейшей надежды. 

Что на стену не надо вешать бутс 
(на старте я рассчитывал на то ли?). 
Что сбудется. Что чей-то нежный бюст 
ещё расшевелит мои ладони. 

Придут другие – веселы, стройны, 
попросят, чтоб им время уделяли. 
И, может, сборная моей больной страны 
однажды победит на мундиале. 

Всё перемелется и станет толокном. 
Налить рюмаху, покурить, покашлять. 
И пацанва горланит за окном, 
живущая игрою лишь пока что…