ЛЕС.НО

Ученик 9 лицея им. А.С. Пушкина в Зеленодольске. Занимается литературным творчеством более трех лет. Принимал участие в акциях и конкурсах «Правнуки победителей», «Пушкинский диктант», «Семьи моей Обитель», «Крылья Пегаса», «Душой рожденная строка», «Мой Чехов» и др. Рассказ «Лес.Но» отмечен дипломом Достоевских чтений в городе Москве ( 2 место).

Мотоцикл. Пара литров бензина. Мокрый асфальт. Лес…Вокруг собственной души ничего, лишь свобода. Посмотришь налево – пусто, или лишь деревья да кусты, на чьих ветвях висят хрупкие ягоды. Посмотришь направо – пусто, или только эстетичный пейзаж, другими словами, вроде бы и творческий подъём ощутим – взять бы кисти и идти писать картину.Тут наглые городские натюрморты, суета и дым не уместны. Лес будто коробочка, наполненная неким ощущением легкости, светлоты и нежности. Ее не взломаешь. Ее не посмотришь. Только чувства, да.
Только душа. И эфиры…
Трасса, по который катил старый подержанный мотоцикл, была воплощением всех искусств. То где-то лужа своим зеркальным совершенством припадет к глазам или поломанная ветвь, случайно оказавшееся на дороге, но это что-то свое. Замучаешься искать контрасты.
Уснешь, пока сквозь листву увидишь страх.
Не увидишь стресса и жалости.
Лес – это то, что нужно каждому.
Без исключений.
Он пристальным взглядом рассматривал то, что дальше. Вокруг этой дороги, этой оживлённой трассы. 
Небольшие холмы, елочки, танцующие, небольшие пеньки, травка. Все. 
Нет, не все… Горы! Великие, стальные! Взглянешь – и скоро же обомлеешь от их силы. Настоящая природная мощь. 
 – Я здесь.
И сразу же чувствуешь. Сразу же видишь, как вдалеке летит туча. Летит к тебе, хмурая, вскоре дотронется до верхушек елок, после же польет сладким дождем. Этот дождь… Ох…
Прояснилось, вроде. Теперь нежные белые облака сияют на небе. А оно и само, правда, изменилось. Когда выехал, были нежные, голубые тона, после же сменившиеся на более тёмные, сине-серые. Сейчас же – кожано-рыжий мазок небесного художника там вдали, у горизонта. Закат что ли…
Заглушив мотор, поток серых выхлопов, он скинул ногу, сначала одну, а после вторую и, остановившись, осмотрел все, что было вокруг.
Вокруг пусто. 
Нет, не пусто. Пусто – это когда в городе, среди бумаг, роешься в телефонной книжке, дабы отыскать один из нужных номеров. 
Свободно.
Вдохнул. И вправду, свободно. Тут даже ветер будто другой. В воздухе утоляется жажда твоей души невидимым благостным источником, затем прыгает, несется что-то внутри тебя, и ты чувствуешь что-то новое, будто замена в футболе, будто ремонт старых вещей, будто …заново.
Заново осознаешь, как дорога тебе эта девушка, которую ты вовсе не знаешь, но она так виртуозно сумела тебя привлечь. Значит, что-то есть, что-то есть –  и не снаружи. 
Внутри.
Заново осознаешь, насколько прекрасно всё вокруг.
Насколько хороша жизнь.
Заново понимаешь, как хорошо пить чашку чая, вприкуску с конфеткой «Алёнка». 
Пройдя чуть дальше от дороги, ощутив особую мелодию жизни, он пошел дальше. Небольшой холмик напомнил некую зарисовку из сказочной повести. Ему вспомнилось, как год назад он прочёл книжку Михаила Мокиенко «Как Бабы-Яги сказку спасали». Ухмыльнулся. Они тоже жили в лесу, хоть и сказочном.
Чем дальше заходил в лес, тем ярче становились ощущения. Исцеление. Осознание того, что серая футболка, черные длинноватые штаны, черные кроссовки, потрепанные волосы – твоя натуральная внешность. 
Нечего менять.
Вдруг вдалеке среди пустыря или даже поля, на которое он вышел, увидел мудрый большой дуб. Недолго раздумывая, подошёл к нему.
Кудрявый. Мощный. Не беда, что листва пожелтела.
 – Ну, здравствуй! 
Дуб не желал здороваться. Всем своим величием желал показать, что он спит. Но поговорить с ним можно было и не на словах.
Усевшись на сухую, но такую настоящую траву, он вдруг вспомнил о том, как в седьмом классе влюбился. Да, такое вспоминать – счастье! Кому-то покажется полным бредом! И от этой мысли тут же ощутил в себе чувство стыда… Так искренне. 
– Вы больше не влюбитесь так, как в 7 классе, – кто-то начал с ним мысленный диалог. Кто это? Дуб? Лес? Бог? Или всё вместе? 
Посмотрел на дуб. Ого, дерево проснулось! В нем тоже мелодия. Своя.
Только нет какого-то единства в мелодии. Может быть, дуб ему резонирует? А должно ли быть единство? У него, как и у дуба, своя мелодия. Свой новый стиль. Свойственная лишь ему атмосфера.
«Любовь. Свобода. Деньги» – пронеслось в его сознании рефреном. 
«Третье не помешает первому и второму, дополняя их каждый раз», – подумал он и подошёл к дереву, обнял могучий ствол, посмотрел на небо. 
В мыслях послышался ответный шёпот. Дуб отвечал:
– Что сказать о любви? Это чудо. Самое лучшее, что случается у человека. Будь ее побольше, то жилось бы всем лучше; но нынче его приходится в недрах земли выискивать. А если что-то найдешь, то боишься раскрыть, вдруг невзаимность взгляд срежет, хотя и то правда – бояться не стоит. Тоже искусство.
– Ну ты даёшь, дуб! Откуда знаешь? – он ухмыльнулся то ли дубу в ответ, то ли собственным мыслям.
Возвращаясь от дуба через лес, долго думал о своих искренних намерениях внести в этот мир свою мелодию. Драма.
«Потеряться в трех соснах не так страшно, – думал он. – Как их найти и не остаться один на один с пустотой». 
Солнце почти зашло, но он не спешил бежать к мотоциклу, продолжал идти дальше, затем спускаться вниз, к реке. 
Вскоре его освещали лишь сверкающие капли воды на руках. Река была тоже некой мелодией.
Освежившись, он вышел на трассу. До его мотоцикла несколько километров пешком. Ну и что! Увидев небольшой свет вдалеке, помчался к нему.
Заправка. 
Подошел к ней, перед ним сверкнул чей-то силуэт. Будто девушка? Откуда она тут? Зачем?
 – Откуда ты?
 – Привет…
 – Ты меня знаешь?
 – Да, вроде в одной школе учимся?
 – Точно.