Оставляю автограф на каждом фонарном столбе

* * *

Пророчество свершилось – всё проходит.
Мельчаю духом – злюсь по мелочам.
Не обо мне, а о своей свободе
В углу гитара плачет по ночам.

Вдали от дома плачут космонавты,
Из тюбиков выдавливая сны.
Не ври мне. Ты совсем не хочешь правды. 
Ты хочешь мира, света и весны.

Мечтатель умер. Всеми правит практик.
Цинизм крепчает вере вопреки.
Остались только статусы вконтакте.
Куда-то кончились стихи…

* * *

Пеленают нежно в белую рубашку,
Завязав узлами руки за спиной,
Полететь с разбегу в рай с многоэтажки
Мне опять не дали. Ну и чёрт со мной.
За решёткой окон – рёв автомобилей.
Ангелы в халатах за мои грехи
К антидепрессантам вновь приговорили.
Не люблю хороших, предаю плохих.

* * *

Оставляю автограф на каждом фонарном столбе, – 
Твой портрет, нарисованный тушью на мягких ресницах,
И пускай это всё без сомненья кому-нибудь снится,
Я надеюсь и верю, что всё это снится тебе;
Ты проснёшься, запомнишь кораблик в пурпурном вине,
Побежишь, торопясь, по минутам, по лужам, по лицам,
И ты твёрдо уверен – всё это кому-нибудь снится,
Но ты веришь, что, может быть, всё это видится мне;
Мы меняемся сутками в десятитысячный раз,
А в твоих не хватает минуты, прилипшей к подушке,
И кофейная гуща сложилась на донышке кружки
В бесконечные хроники спящих и снящихся нас.

* * *

Прости, апрель, мою несвоевременность – 
Капризы летние, все слишком ранние, 
Октябрьский сплин и разочарования,
И сны январские, по пояс снежные,
Как правда горькие, как ад кромешные…
Прости, апрель, ты знаешь, взрослые,
Как молью, съедены вопросами,
Как ржавчиной, покрыты опытом,
Такие полу-люди, полу-роботы…
Мне не нужны уже твои напутствия, – 
Инакомыслящий инако чувствует…

автор: Марина Мухаметзянова